Invierno.

Invierno.

El sol aun no sale, los ojos se abren, el viento en los árboles se calla, el cuarto huele a alcohol, a alcohol de algodón en un hospital. Abajo las luces del árbol de navidad, rojo, azul, verde, amarillo, rojo, azul, verde, amarillo, un frío se cuela en los zapatos; las bestias se acercan y se enredan en la escarcha, la nieve juega con el mar, los sueños se van…si tuviera un ventilador, un refrigerador y una lancha marlago, los vendería sin pensar,  iría al aeropuerto con mi pasaporte y el dinero en mano, compraría un boleto que me lleve hasta ella, hasta allá, por allá, tan lejos.

Llamaré por teléfono y cuando te vea, me agacharé y haré una bola de nieve, usa tu bufanda de colores…por favor.

Ya no vuelves.

Te miras en un espejo, te das cuenta, abres y cierras los ojos, te quitas una lagrima, revives un suspiro antiguo; de pronto, así nada más, quisieras tener 5 ò 6 años menos, un antes, que era menos ampuloso en tu vida, ese antes incierto, un antes que significaba no tener tanto miedo a las cosas del después.

Antes y no un no antes, cuando las calles eran más largas, la noche tenia dos días, la luna sonreía y el sol no estaba tan solo.

Después, después de tirar la fortuna al suelo, la saliva en una almohada cualquiera, dejar tu cuerpo en una vitrina que sólo ves de lejos, comer chocolates, vomitar alcohol, caerte y perderte, sólo puedes pensar en una cosa, cuando la barba te ha crecido y la lagrima desciende por el rostro, pensar que sólo fuiste 5 ó 6 años menos niño, y ya no vuelves.

Mejoralito.

Un mejoral, dos mejorales, tres mejorales, una aspirina, una cocacola, el viento el fuego una montaña, simpson bart, un whiskey, dos whiskeys, la noche, encerrarnos en un viento frío, la sala de tele, un motor, humo de cristales, un ramo de tulipanes, miel, vinagre, el sol otra vez, mis últimos centavos los regalo. Hoy quiero despertarte conmigo.