Auuuuuuullido! se llama el primer programa de radio "formal" que he tenido. Aún no puedo creerlo. Todo pasó tan rápido. Pero resulta que Interferencia a llegado a nuestras vidas casi por sorpresa, después de necesitarla tanto, de solicitarla a gritos.

Así que al menos, ante todo el panorama anti fumarola no-salgas-chamaco-que-te agarra-el-News -divine, tenemos por fin en el cuadrante una estación 100% dedicada a trasmitir esa música denominada "rock nacional".

Aghhh que emoción. Miguel Solís desarrolló un proyecto con altas dosis de romanticismo y entusiasmo, reclutó a dos que tres gueyes locos y LO HIZO.

Esquivó la burocracia del IMER y lo echo a andar desde el viernes 8 de agosto .

Ahora mientras escribo, como una bendición del dios del rock (mexicano en este caso) esta al aire.

Nos toca trasmitir los martes de 9 a 11pm. A Djake de la Cueva y a mí nos agarró un poco nerviosos, hasta los cablecitos nos fallaron y toda la cosa.

De por sí, llegar a ese recinto en el corazón de la colonia Xoco es un flash tremendo: Plaza Coyoacán, Mega Bancomer, La Sociedad de Autores y Compositores de México (SACM) y a un lado, la Cineteca Nacional, todo como adentro de un ex pueblito vaquero tomado por asalto.

Que emocionante poder compartir música, discos, nuevas propuestas, comentarios, el cartel de lucha libre (de la que no somos doctos pero que nos gusta harto),e infinidad de tonterías más. No sé por qué pero siempre me sentí cómoda adentro de una cabina. Es como una burbuja voladora en el tiempo y a la dimensión desconocida

Estuve un rato desmpolvándo y pepenando mis cd´s y demos viejos. Todo un viaje en el tiempo. Muchas bandas que se han ido y no tantas que triunfaron, otras muchas más que continúan aferrados. En Auuuuuullido! nos toca explorar y hablar del lado garagero surfero punksoso del rock nacional, así que nos clavaremos en lo raro, cavernoso, under, subte, canciones subvaloradas y con el sentido del humor horroroso que nos fascina.

Esa noche empezamos con el Charrocanroll para que la Botella de Jeréz nos diera la patada de la buena fortuna. Después figuró el Dr Fanatik, Los Pijama, Loba, Toncho Pilatos, Los Explosivos, el Three Souls in my mind, Los Dealers, Polo Pepo.

Es increíble como la radio sigue estando vigente en la era virtual. Lo presente que está y lo influyente que es. Un buen programa te puede cambiar la vida y la formación. Puesde jugar con tus gustos musicales. Los locutores tienen la responsabilidad depositada para lograr que la pasemos bien mientras nuestros oídos se abren.

Hacía mucho que no veía esa esperanzita flotando en el panorama del rock.
Por fin un montón de propuestas tendrán un espacio y un hogar.Como un sueño mojado, Interferencia está en la 710 frecuencia AM de tu radio.
Manden sus canciones acá!!!!

auuullido@gmail.com

Cuando tu familia se vuelven tus amigos es cuando en realidad te haces adulto.

Comprendes que la distancia consangínea es la mejor muestra de cariño.

Te das cuenta que la convivencia familiar perjudica al espíritu y rompe tu armonía

Se vuelve curioso porque estar lejos es lo indicado para conservar el vínculo, un vínculo al que sin embargo nunca has pertenecido, porque siempre has sido tan tú mismo.

Se vuelve imposible identificarse con la cotidianidad de tus parientes.

Relaciones de humo construidas en momentos Kodak. En navidades, bodas, cumpleaños y bautizos. La vida continúa y seguimos estando solos.

La familia que escoges se basa en una complicada selección de distintas personalidades que se adaptan a tu forma de ser. Te das cuenta que los amigos son como los buenos dealers:casi imposibles de coneguir.

Don Mario Puzo, un erudito en eso de "la familia" (escribió la novela "El padrino") decía:

Es aconsejable (casi necesario) alejarse la familia (al menos de la familia "parental" o primaria, aquella donde uno nace) para crecer y desarrollar un proyecto de vida "propio", para ser auténtico (lo cual no quiere decir olvidarse, sino todo lo contrario) es decir, CRECER sin olvidarnos de nuestro origen pero que sin que nuestro origen determine exclusiva y excluyentemente nuestro destino.

Hoy me siento una especie de adulta adulterada, una mala imitación de una joven señora treintañera. Una canosa que se peina como Emo para llevar la contra y mantener el buen humor. Una adulterada que no se toma en serio porque de por sí la vida adulta es tan ridícula y solemne que hay que hacer algo para reír y aparentar que no acontece.

La gente se aparta tanto de su infancia que se vuelve irreconocible. No se puede decir con precisión cuando empezaron a creérsela, a calcar al pie de la letra todo aquello que le inculcaron y de lo cual renegaban. Todo seguro y fácil, sin asumir ningún riesgo. Sin asumir la efervescencia de la aventura que predominaba en la edad de la inocencia.
¿Dónde se han ido me pregunto?

Para algunos, el éxodo es el mejor aliado. El canto a la virtud y a la congruencia. Bancársela uno solo with a little help from THE friends.

Si pudiera hacer un top five de los lugares más increíbles en los que he estado en toda "mi vida loca", creo que uno de ellos sería Coney Island, NYC.

Me arrepiento tanto de no haber ido antes! Simplemente tiene ese buen sazón que me enloquece, la combinación perfecta y extraña que empieza con un laaaaaargo trayecto en metro hasta el final de la línea D naranja, en el que no pude más que recordar una de mis pelis preferidas en/sobre la gran manzana: Los Guerreros.

Del Bronx a Coney los Warriors van huyendo pasando por distintos obstáculos que incluyen una pandilla de besibolistas furiosos (The Baseball Furies), una trupé con complejo de inferioridad al que arrebatan la novia (The Orphans) y un loco cuasi hermanito de Sean Penn que no deja de gritar "Warriors, come out to plaaaaaaaay"

La tierra de los protagonistas de Requiem for a dream.

Así que me bajo en Coney sin dejar de ver la silueta de la rueda de la fortuna.
Luce como un paisaje recorrido por la memoria visual. Camino entre familias sudorosas que no tienen un mejor destino dominical. Es el Chapultepec gringo, tan antiguo como preciado y ahora tan obsoleto que se encuentra en peligro de extinción.

Olor a hot dogs, a barbeque, a sal de mar, a almeja. Arcades con jueguitos modernos mayoritariamente infantiles. ¿Donde podré encontrar una máquina con Pac Man, Space Invaders, Asteroids y Galaxian?

Voy sola y no dejo de llenarme los ojos. El clima es perfecto, una tarde calurosa de verano con nubes pachonas y ánimos aventureros.

Los letreros con tipografías de atracciones antiguas, con rótulos de circo tan pasados de moda onda la peli "Freaks" son incunnables, así que son inmediatamente cool.

Atracciones de feria barata por 50 centavos de dólar como la mujer más pequeña del mundo, el bebé víbora y la mujer barbuda me emocionan. Fuck the Tv! Esto es real.
Hay un tiro al blaco de péguele al freak viviente tan políticamente incorrecto que no puedo creerlo. Tengo una mezcla de nacionalidades a mi alrededor pero predominan los negros y latinos pobres.

La playa al fondo, refleja un arcoiris con sol de atardecer y los Coney Island dancers bien identificados con sus camisetas negras, prenden la pista de baile con tremendas bocinas y un ritmo el cual es imposible ignorar.

Creo que este oasis de diversión es el marco ideal para una primera cita, para estar solo, para llevar a los niños, para llevar a tu abuelita, para tatuarte algo nuevo sobre tu cuerpo, para transar un poco de porro y tomar piñas coladas gigantes, para pasear en un domingo muerto.

Compro mi ticket para subirme a la rueda de la fortuna fundada en 1920. No ha ocurrido ni un solo accidente desde entonces, pero no dejo de estar un poco nerviosa cuando me preguntan si quiero un carrito que se columpie o un carrito estático. Le digo que el que sea y me trepan al que se columpia, pero esto lo se cuando ya mi estómago siente el vertigo estrellarse y veo toda la ciudad en magnitud. Soy una cursi, así que no puedo contenerme y empiezo a llorar de alegría,

Es la hora cero, la hora mágica como dirían en léxico cinematográfico y mientras me elevo puedo ver prenderse las luces de neón de todo Coney Island mientras el día se evapora en tonos anaranjados y rosas.

Coney Island es viejo, es vintage, es amor. Vibrota de historias marineras, violentas, vivas. Pero Coney es nuevo también, para quien primera vez lo conoce y se deja seducir por su fantasía El puro technicolor con vista al mar.

La primera vez que ví "Superstar" de Todd Haynes supe que el tío iba por algo grande.

La genialidad de usar muñecos Barbie (el emblema de la perfección Wasp norteamericana) para narrar la vida de Los Carpenters en un mediometraje que pareciera una historia de horror buímico me pareció de lo más loable para un director debutante.

El hecho de que no haya pagado los derechos por usar las canciones de los Carpinteros es todo un tema de copyleft aparte, pero lo que sí, es que le impidió la distribución de la cinta. La historia de este grupo contada desde la mirada de Haynes me estremeció casi como los documentales anti abortos que me pasaban en la escuela (de monjas en mi caso) en donde inserts de fetos sangrientos y caras femeninas de terror se entremezclaban.

"Superstar" canción emblemática de la banda, leit motiv de la película y covereada por Sonic Youth (Gracias Juno, revelaste el secreto a la nueva generación!) todavía corría en VHS y de mano en mano, entre cinéfilos hijos de Juan Heladio del Tianguis del Chopo, el auténtico dealer pionero en México del séptimo arte inconseguible.

De ahí vinieron "Poison" y "Safe", pero no fue hasta "Velvet Goldmine" que el director corrió con mejor suerte de distribución en nuestro país. Disfruté mucho el retrato de Haynes sobre la era glitter, utlizando auténticas anécdotas del rocanrol para aplicarlas a sus personajes, pitorréandose un poco de Bowie para bendecir a Iggy. El presupuesto se nota. Todo esta en su punto. El casting perfecto. La imagen luminosa. Y la historia en un guión que absorbe utilizando los ahora recursos dramáticos recurrentes del cineasta: voz en off, material documental de archivo, canciones de rock, talking heads, androginia y ambientación de época. Realzo aquí su puntualidad al escoger a sus actores masculinos: Christian Bale, Ewan McGregor, Jonathan Rys-Mayers. Y también las ganas de apostar por un discurso ganador y utópico donde reine la libertad

"Far form heaven" (Lejos del cielo, que casualidad una película gay mexicana se llama así tambien!) es su película más comercial por así decirlo, con su musa Julianne Morre y Dennis Quaid ubicada en los años 50´s en un Estados Unidos homofóbico y racista.

Es en "I´m not there" que Todd Haynes se absorbe al sistema. Que lo tiene todo y tal vez por eso mismo reflexione sobre la imposibilidad del arte por cambiar el mundo. Conoce en carne propia que la fama y el reconocimiento son la antítesis de la libertad. Sabe que nada tiene remedio y abatido, toma la figura de su héroe Bob Dylan para replantearse este discurso en siete personajes matices, personalidades de una misma entidad en diferentes etapas de su vida encarnadas por distintos actores que van desde un niño negro que es Woody Guthrie, hasta un poeta detenido que es Rimbaud, o un cantante perdido enmedio de la nada, que es nada menos que Billy the Kid.

Haynes logra desasociar acontecimientos tomado lo mismo de el documental Dylanesco "Don´t look back" que de oídas y leyendas del cantante, con fantasías reforzadas Fellinescas/Jodorowskianas tipo western y símbolos arcaicos (como una polvorienta guitarra) narrativos, con finales entrelazados en que Dylan o muere (Cate Blanchett excelente como siempre), o encuentra a Jesús (Christian Bale del método con permanente no tiene precio), o se separa de su familia (sin duda el personaje más mantequita, aunque lo interprete el ahora morbo Heath Ledger). Y nada, me parece que en resumen aunque las intenciones son buenas y se entiende que Haynes no quiera hacer una peli hollywoodense tipo "The Doors" o la oscareada sobre Johnny Cash, es un film fallido del director. Muchas cosas para llegar a nada, recreaciones interesantes pero vacías en contenido, guiños contra el poder que parecen protestas de boy scouts, lo que en conclusión, conforman una película bastante aburrida aún para los fans del viejo Bob.

Que termine con "Like a Rolling Stone" en los créditos es de un cliché insoportable por cierto. Pero de lo bueno mmm... El poster es lindo. Sale Kim Gordon (no la reconocimos!) y que bueno, que gracias a este film, el verdadero Dylan aprovechó la publicidad de la película para irse de gira y visitarnos. Muy canción de protesta.

Amandititita! es un grito de guerra cumbiero. Un arengue o animación como el "Capo, capo, capo!" de los Angeles Azules o el "Me estas oyendo inútil" de Paquita la del Barrio. Sólo que esta compositora en lugar de recordárnoslo a media canción (como es costumbre en el género) lo invoca en su mismísimo nombre artístico.

Quiero creer que Amandititita! Es el pequeño triunfo del underground en el mainstream. Algo que rebasó lo cool y lo moderno-kitsch de la colonia Condesa para convertirse en un fenómeno mediático popular. En otras palabras ella representa todo en lo que no se han podido convertir los Noiselabseros-Nuevos Ricos-Imecos-Chambelanes y demás banda semi independiente con miras a una mejor distribución musical y nivel de vida.

Amandita se transformó en un "producto" (sic! La Jornada dixit) que además de vender discos en un país donde nadie los compra, su voz se antoja genuina y refrescante ante todo el Porterismo y Pandismo que abunda en nuestras frecuencias de radio.

Es sorprendente la fuerte y bizarra conexión que se ha establecido entre la cantante y su público, en la cual permite identificarse a chicos y grandes, a pobres y a ricos, a clasemedieros que escuchan Exa pero que tienen también su My Space.
Y todo en unos cuantos meses.

Como caracteriza a los grandes compositores mexicanos, Amanda Lalena no nació en la ciudad de México, sino en Tampico, Tamaulipas. La provincia dota al autor de una doble visión de las cosas, el contraste de paisajes se vuelve una herramienta para la composición donde siempre se observan las cosas desde una doble perspectiva, lo que a la postre conlleva a hacer mejores canciones.

En este sentido se debe hablar de la "Anarcumbia" como una posición personal/política sin pretenciones de serlo. Una simple definición que precisamente por no adherirse a nada termina haciendo más revolución que digamos los temas de Panteón Rococó.

Acá debemos recordar la descendencia "rupestre" de la artista. El movimiento mexicano de mediados de los 80´s que utilizaba la guitarra de palo como estandarte haciendo énfasis en la canción, carente de recursos técnicos y dispuesto a invadir cualquier espacio se traduce a nuestros días a ponerle play a una pista y cantar al micrófono de manera autónoma y solitaria.

Así es como dos décadas después "La Microbusera" se emparenta con "Ama de casa un poco triste", "Viernes de quincena" con "Buscando trabajo", "La muy muy" con "Que feo estoy" y la "Mataviejitas" con el "Metro Balderas".

Aquí la lírica familiar carece de amor y cursilería y rebasa en humor y en crítica social.
Es muy fuerte, porque es como si una niña nos estuviera enseñando la realidad del país a punta de carcajadas y se burlara de todos nosotros con un desparpajo cínico y cruel que se nutre del speed frenético de la ciudad en cocaína, del mismo modo que la mariguana funciona como motor para raperos y reggeseros en busca de las olas del mar y del deseo.

Carece de importancia resaltar que a veces suena monótono o repetitivo (como puede pasar en los discos de la Mala Rodríguez o Calle 13 o hasta Los Tigres del Norte) o mal acentuado (Mécanico o la Cumbia de Télmex) o la mala influencia del Tri en donde todas las rimas terminan en arrrrrr (Metrosexual) porque este disco debut triunfa por todos lados.

Apadrinada por amigos influyentes de la cultura mexicana alternativa (lo que ya ha hecho hablar a la prensa de una "cumbia intelectual") como Artemio Narro, Teresa Margoles o Santiago Sierra, artistas plásticos. O escritores como Guillermo Fadanelli o Rogelio Villareal. O músicos como Lino Nava, Sasha Triujeque, Andrés Almeida. O videoastas como Miguel Calderón, Yibrán Asuad y Pedro "Zulu" González, este disco resplandece entre toda la bazofia actual, porque suean auténtico y seductor, diferente y chispeante y rebasa las intenciones de sus contemporáneos principalmente porque muchos discos se hacen de igual modo (entre amigos y con mucho esfuerzo) y pasan sin pena ni gloria.

Amandita entró por you tube y de boca en boca adentrándose con toda la maquinaria de Sony por detrás, pero de alguna manera parece que siempre ha estado aquí. Viene a llenar un extraño hueco en el panorama musical nacional que lo pedía a gritos. Y el resultado es evidente. Arriba la cumbia!, que en este momento, trasgrede como un nuevo punk latino en notorio crecimiento.

Primero que nada que no te de pena. Te estás cultivando. Nada debe detener tus ansias de cultura autodidacta, más cuando a la cultura no la apoya nadie. Recuerda, es mejor leer un libro aunque sea robado, que no leer. Y en este país, nadie lee. Así que adelante.

DISFRAZATE DE INTELECTUAL Y VE AUNA LIBRERIA

Sí, ponte anteojitos redondos, gabardina y mánchate la camisa de capuchino. La cosa es hacerte pasar por un lector habitual que compra libros. O mejor aún, por un escritor
Usa la gabardina para embolsarte los libros de tu elección y los anteojos falsos para monitoriar la vigilancia.

ASISTE A UNA PRESENTACION DE UN LIBRO

Generalmente son en una librería y generalmente la gente se apila en donde sirven el vino de honor, lo que te dará tiempo de merodear por los títulos de tu elección. Recuerda, entre más balcón, menos balcón.

ACUDE A LA FERIA DEL LIBRO EN HORARIOS PICO

¿Sabes lo que le pagan a la gente que trabaja en la feria? Bueno, te juro que no les duele nada un libro más o un libro menos, al fin y al cabo ellos solo atienden el puesto y no son responsables, además sus jefes saben que estan expuestos a hurtos hormiga.

COQUETEA CON EL DE LA CAJA

Ve acompañada de tu amiga más guapa y mientras ella le habla de Philip Roth onda:
"Sí, es que su visión nihilista de la cultura conservadora norteamericana finisecular me apasiona, corazón." Tu te embolsas el libro deseado de la mesa 2.

PREGUNTA Y DISTRAE

Es bueno preguntar por títulos que están exactamente atrás del empleado para que se tengan que dar la vuelta y alcanzarlos del estante. Esto te dará tiempo de agarrar libros casi frente a él. Recuerda que la mano es más rápida que el ojo. Preguntar sobre títulos rebuscados para que tenga que checar los datos en la computadora también funciona para distraerlos.

El primer disco de Pretenders es del año 80. Me costó 99 centavos de dólar en no sé que disquería gringa. Fue una de mis grandes cazas porque cuando lo compré no sabía que me iba a gustar tanto. Para empezar la portada es super sencilla con una foto del grupo sobre fondo blanco y ya, como si no les hubiera alcanzado para otra cosa o como si hicieran mofa exactamente de lo mismo. En la foto se les mira cateadones, es decir, ya no son unos adolescentes con suerte, sino que es notorio el pedigree del rocanrol en sus rostros.

Aunque grabado en 1979, Chrissie Hynde se adelanta al estilo década 80´s, llevando guantes de encaje negro pre-pre Madonna style y chamarra roja con cierres onda Michael Jackson era Thriller. ¿Será que los ingleses siempre se adelantan a la moda haciéndole honor a sus raíces dandys? Quien sabe, pero esta chica de Ohio arraigada en Londres ya tiraba estilo post-mod que caracterizara a la década venidera.

"Pretenders" es un debut muy sincero de rocanrol divertido, más diría new wavero, tirando para Blondie pero cruzado con un poco de punki folkie, como en el tema "Kid" que abre el lado B y nos percatamos de donde vendrán éxitos como "Don´t take me wrong". Pero también tiene experimentaciones intrumentales como en "Space Invader" donde la cohesión originalísima de Pretenders se plasma en su esplendor.

Hay regaee en "Private Life", un toque soul en "Brass in Pocket" y hasta un cover-tributo jugetón del Kinkófalo Ray Davies con "Stop your sobbing" que se lanza como primer sencillo y es un guiño afortunado que cierra el lado 1. Pero lás que más me prenden son los rocanroles de Pretenders. Como "Phone Call" con ese riff en tiempo extraño que se les haría costumbre o la potencia de "Precious" que abre el disco.

Tienen algo Clashero en su sonido (no por nada son contemporáneos), a veces oyendo temas como "Mystery Achievement" pareciera como si Joe Strummer tuviera voz delicada y aguda pero es la adorable y norteamericana Hynde la que revela el secreto de los Pretendientes ingleses que la acompañan en potentes y seguros bajos de Pete Farndon (rip), más buenas dosis de imaginación en las guitarras rítmicas a cargo de esta lady del rock y James Honeyman Scott (rip) que como su apellido indica, es pura miel chorreante.

El sello es Sire, el mismo que apostó por los Ramones. No era una disquera con muchos recursos y eso se nota en la austera producción de Chris Thomas (responsable del debut de los Sex Pistols "Never mind the bollocks") que les juega a favor haciéndolos trasmitir una frescura como si la banda estuviese ensayando en la sala de tu casa. O tal vez sea que los discos de hoy ya no suenan así.

Como me hubiera gustado verlos en vivo! La personalidad de Chrissie Hynde sobre el escenario y ese delineador negro abajo de los ojos influnciarían desde Robert Smith hasta Mike Ness y PJ Harvey. Aquí unos videos:

TATTOOED LOVE BOYS

KID

THE PONE CALL UNPLUGGED

BRASS IN POCKET

Ah que tiempos aquellos cuando tenía movilidad sobre ruedas! El señor de los cielos y yo pasamos un sinúmero de experiencias que vale la pena relatar. El señor de los cielos era el nombre de mi vocho (VW sedán blanco escarabajo año 1987) y se llamaba así en honor del narcotraficante Amado Carrillo, que pese a que su nombre indique lo contrario, lo suyo lo suyo era traficar pacas de a kilo en avioneta.

Aquí en la ciudad de México y supongo que en cualquier metropoli si tienes coche y lo estacionas en la calle tienes que estar preparado psicológicamente para saber de antemano que cualquier cosa puede pasarle. Ahora que a mi amiga Inés y a mi amigo Aldo les robaron sus autos, no puedo más que mirar con nostalgia y sentir empatía de cuando vivía en el sur de la ciudad (Colonia Mortales) y todos los días mi vochito amanecía intervenido y maniatado por los bandidos nocturnos de autopartes.

Incontables veces lo encontraba con la puerta abierta y sin el espejo retrovisor y sin stereo (que aparte no servía) o me subía y no arrancaba y cuando miraba en el motor faltaba el carburador o alguna otra parte que impedía encenderlo.

Otras veces lo hallaba con el asiento trasero levantado y sin batería, pero lo más gracioso fue un día que me subí y ví todo muy clarito y es que le faltaba el cristal del parabrisas al completo, como si un chupón gigante lo hubiera extraído durante la noche.

Me volví una paranoica de lo peor ya que encima vivía en el primer piso y desde la ventana podia ver estacionado al Señor de los Cielos. Me convertí al horario invertido básicamente para vigilarlo de los maleantes. Estaba segura que desde mi puesto de vigilancia nada podía pasarle nada, o que al menos descubriría con las manos en la masa vochoniana a los culpables que ya me figuraba yo eran los mismos siempre.

Pero nel, nanay. Los ladrones de coches son rápidos y finos. Otro día el coche amaneció sin puerta (lo bueno que era verano y le añadió una corriente de aire refrescante) y de verdad que no exagero cuando digo que al menos 20 veces le robaron los faros delanteros.

Lo primero que te preguntan cuando te roban el carro es...¿Y tenía seguro? Risa loca. ¿¿¿Y como verga no va a tener seguro en esta ciudad de locos???? Como si eso significara algo o ayudara expresamente a resolver el problema. Lo peor no es que te roben el auto sino los trámites que tienes que hacer en la aseguradora para que te paguen la pérdida o los daños, lo que no toma menos de dos meses como mínimo.

Pero ese no era el principal problema, hasta eso me conocí bien la colonia Buenos Aires e Iztapalacra buscando autopartes. La cosa con los coches en el DF es que de entrada ya tienes una responsabilidad , pérdida de tiempo y fuga de dinero constante: Gasolina, Verificación, Tenencia, Reemplacamiento, Renave, Mantenimiento, Renovación de licencia de manejo, Seguro con daños a terceros, etc.

Bueno eso todavía. Lo que en realidad me sacaba de quicio es que si no bien pisabas el acelerador inmediatamente te ponías de malas y aumentaba el nivel de stress en un 100%.

No importa lo que me digan, todos manejan con las patas en esta ciudad, porque no hay otra manera de manejar, porque si manejas bien inmediatamente tienes un accidente. Por que es la ley de la calle en el Distrito Federal.
Entonces vas de malas, acelerando, frenando, oyendo junto a tu oreja una ambulancia, recibiendo chiflidos, gritos, mentedas de madre, renegando de que no tienes radio porque te lo robaron y en eso de la nada, como un espejismo, aparece un agente de tránsito con su silbatito.

Como su nombre bien lo indica los tránsitos se dedican a transar. Y hacen su agosto en esta ciudad repleta de coches. Los ves parados en las esquinas muy ufanos con su uniforme café y su nuevo nuevo reglamento en la mano, checando en lo que dura en cambiar el semáforo, las placas, los cinturones de seguridad, si alguien habla por celular o cualquier otro detalle que pueda animarlos a detenerte y sacarte una lana.
La amenza siempre es la misma: El corralón. Así que no te queda más remedio que desembolsar "pa el chesco". Nunca he conocido a un tránsito o a un policía que no me robe.

Así que me mudé cerca de un metro y vendí el vocho. Era cuestión de tiempo: tarde o temprano me lo iban a robar así que porque no sacarle lo que le quedaba de jugo.

Debo decir que a veces lo extraño y sueño con él, especialmente cuando quiero carretera. Recuerdo como llegamos a las costas del Pacífico después de dos días y casi nos traga una ola en Puerto Escondido, en como pasó un barranco-deslave oaxaqueño y casi se cae al vacío, en esos kilómetros por Veracruz donde se inundó, en un día de San valentín que después de ir al Bull Pen lo encontré embarrado junto a una pared de la colonia Roma. En como lo reconstruí todito. En como lo llené de calcomanías. En todos los aventones que le dí a mis amigos, en ese vochito donde llegaron a caber hasta 9 personas apretujadas.

El Gua gua móvil.

Para que todos los ladrones de coches se vayan al infierno, una oda a ti Señor de los Cielos.

Terminar una gira es como haber parido. Rajada y con el cuerpo roto, uno no pude más que bendecir haber sobrevivido. Varios objetos perdidos y calcetines sucios después, regresar al hogar puede ser como mirar hacia la Meca, tu cama parece una representación cercana al paraíso terrenal y el cuarto de baño la más hermosa obra de arte.

Las giras musicales son un vertedero de experiencias y sentimientos que rebosan el presente con sobredosis de pimienta cotidiana. Se conocen personas increíbles de distintas nacionalidades con historias similares y luchando por algo en común: el concierto de tu banda.

Gente que no te conoce pero conoce tu música mete las manos al fuego por ti. Uno camina por calles que nunca ha caminado, se llena los ojos de paisaje, aprende expresiones locales que enriquecen un vocabulario de por sí mutante y en general, harta magia y eventos reservados solo para ti acontecen. Sorpresa. Regocijo, Alegría.
Conocer el mundo tocando es mi manera de vivir. Y me siento alucinada.

Esto que en apariencia suena harto divertido y por ende semi frívolo es comunmente juzgado por encima y se pasa por alto el esfuerzo de la gente atrás del espéctaculo que independientemente de su envergatura, hacen frente a las vicisitudes de realización y producción que esto conlleva.

GIRA BUENOS AIRES-MENDOZA-SANTIAGO DE CHILE-VALPARAISO, LA PLATA...

El viernes pasado arrancamos de Buenos Aires hacia Mendoza Argentina, (18 horas en bus) la tierra de los vinos deliciosos. Dj Karim (Argelia) anfitrionó la fiesta y alternamos con Chiquidub de Panamá y con los maestros del grupo Fauna, el futuro del electro cumbia hip hop Mendozino. El otoño se reflejaba en la baja y seca temperatura y los tonos dorados fueron suficientes para incendiar mi corazón. El vino vino y se fue.

Terminamos a las 6 de la mañana y de ahí directo a la terminal que nos llevaría hacia Santiago de Chile. La chicas y yo caÍmos rendidas y nos despertamos en Punta de Vacas, donde estuvimos detenidas unas cinco horas. La frontera Argentina/Chile estaba cerrada porque había empezado una tormenta de nieve y teníamos que ver si nos dejaban pasar.

Si no abrían la frontera teníamos que regresar a casa y suspender toda la gira. Parece ser que es bastante común que cierren el paso y te quedes arriba unos 5 días esperando que den la señal para abrir.

En la cordillera de los Andes, adentro de un autobús, esperándo, mientras la nieve caía alrededor. Hambrientas, extreñidas y ansiosas, nos despertamos al darnos cuenta que fuimos el ultimo camión que dejaron pasar hacia Chile.

Así que un trayecto de 6 horas lo hicimos en 12. Al concierto que tendríamos que haber llegado a las 4 llegamos a las 10. Probamos con la gente adentro y de repente todo fue explosión de imágenes musicales. Santiago de Chile bailaba un domingo por la noche al compás de nuestra música. Comimos la mejor pizza del mundo y bebimos el mejor vino del mundo y quiero creer que dimo el mejor concierto del mundo. Comulgamos.

Dormimos en el hostal "La Oveja negra" (ni mandado a hacer!) y al día siguiente nos llevaron a comer a uno de esos restaurants en los que solo puedes ir si te invitan a comer. Pizco Sour. Brindis. Planes. Nos fuimos a la terminal hacia Valparaíso (2 horas) bien puestas de vino, pizco, comida, mentas y crème brulé.

Valpo como es conocido entre los lugareños es probablemente la ciudad más hermosa en la que he tocado. Tenía que ser puerto. La única ciudad en el mundo (patrimonio de la humanidad además) en la que han quebrado dos Macdonalds gracias a los ataques terroristas de sus habitantes. Una ciudad en vertical en la que cuando compras una coca en una tiendita la señora te dice "Hey compañera, una coca-cola, una bala".

La ciudad del viejo Neruda en donde Radio Placeres tiene su guarida justamente abajo de la ex casa del poeta chileno. Conocí a Arica, y al Dihablo, hermosa ciudad! ¿Podía yo tener tanta suerte? Esa noche se desató un temporal que cerró el puerto y la frontera, un temporal que amenazaba nuestro regreso a tierra Gardeliana.

"Me gusta cuando bailas porque estas como ausente"
Tocamos en el bar la Cantera en el Barrio Puerto. Viña del Mar se perdía en la bruma del horizonte. El grupo Salpica se echo una muy buena versión de "Si tu boquita fuera..." popularizada en tierras aztecas por Salón Victoria.

Trabajamos con Eduardo, el mejor sonidista que he conocido en el sureste. La noche explotó, dinamitada de sabor punk y cumbia rock.

Al día siguiente regresamos a Santiago y con la novedad que la frontera estaba cerrada hasta nuevo aviso. Estábamos atrapadas en la nieve sin poder cruzar y llegar hasta la Plata, ciudad de destino final de la gira.

Así que esperamos adentro de un camión viendo como se nevaba la cordillera de los Andes. Esto podia tomar días e incluso meses. Tomábamos fotos, hacíamos muñecos de nieve con las zanahorias de Patricia (la única integrante vegetariana del grupo) Nos cagábamos de frío recordando la peli "Sobrevivientes de los Andes", pensábamos que culo de pasajero nos comeríamos en caso de emergencia (si tienes que practicar el canibalismo la primera cosa que recomiendan comerte es el culo) Tratábamos de hacer mate con un vaso de estereofón y un popote agujereado por un pin. Nos intercambíabamos libros: "El curandero del amor" de Washinton Cucurto, "El buda de los suburbios" de Hanif Kureishi y el "Retrato de Dorian Grey" de Oscar Wilde. Después de 24 horas adentro del autobús esperando, nos informan que "iban a dinamitar una montaña" para que pudieran pasar los más de 300 vehículos estacionados que esperaban para que se abriera la frontera. Escuchamos un par de explosiones a lo lejos y entonces se encendió el motor y pudimos pasar.

El último concierto como es de esperar y como dicen por acá "sonó para el orto" pero que nos importaba si estabamos vivas y tocando en una ciudad que no es la nuestra gracias a una música que no es de nosotras, sinno que pertenece a todo el mundo. Dejamos la Plata al amanecer y encallamos en Retiro la terminal de buses de Baires, luego un taxi con varias paradas. Hasta que llegamos a casa. Y sí. Hay despresión post gira como es el ritual de lo habitual. Y sí. Hasta el momento, las chicas están bien.

Hay gente que se cree que los Doors, Los Rolling, Jimi Hendrix y Creedence son la misma vaina, osease que son "roqueros". En este sentido, Led Zeppelin entra en la misma categoría del ruca and roll. De "Ese grupo emblemático que ya fue", o "el nombre me suena pero quien sabe que tocaban" pasando por el "deben ser buenos si todo el mundo los menciona". Por lo tanto (se piensa) ya no hay que ponerles atención inmediata, su exploración puede esperar y mejor hay que comprar el nuevo disco de Allison, Bunbury o Cerati que a curiosidad de todos mis amables doctos blogo lectores debo decir que aborrezco

Por lo general la gente que no reconoce a Zeppelin trabaja en distintos oficios ajenos a la música pero he conocido a bastantes que calientan la silla en disqueras trasnacionales o en estaciones de radio, tan neófitos como un químico en el tianguis del Chopo, convencidos de que John Paul Jones era negro.

Así que para no quedar como un completo imbécil en tus futuras charlas musicales he preparado todo un extracto infalible de datos básicos a saber, del vitoreado, super escribido y mega reseñado grupo Led Zeppelin, en este especial del mes de Dixo.

Zep- abreviación de Zeppelin

"Stairway to heaven"- Canción mítica de Zep y de la historia del rocanrol. Une la parte sensible y romántica del roquero con la lírica mitológica del dungeons and dragons tan macha y socorrida en el metal. Osease que empieza lentita y suave y acaba echa una furia y luego vuelve a acabar suave.
Si tocas la guitarra es imprecindible aprenderse al menos los primeros cuatro compases de este tema.

Bonzo- El apodo de John Bonham el baterista de Zep.

Les Paul- Marca de guitarra usada por Jimmy Page, guitarrista de Zep

"Comunication Breakdown"- Canción contenida en el primer disco homónimo que marcó el inicio del heavy metal según los críticos. Para mí esto es punk rock, parecen como los pre-Plasmatics

Yardbirds- Grupo blusero anterior de Jimmy Page antes de unirse a Zep donde también tocaba Jeff Beck

Lez Zeppelin- Banda tributo-homenaje a Zep de lesbi chicas

Dazed and Confused- Canción de Zep que llegó a durar más de 45 minutos en vivo (pero que tortura!) y título de la buenísima ópera prima de Richard Linklater filmada en Austin, Texas, viene en el disco debut homónimo de Zep

Swan Song Records- Sello discográfico de Zep, probablemente emulando a los Beatles con su disquera Apple (nada que ver con Macintosh, my friends)

Zoso- No "Zonso" sino Zoso era una especie de "666" que utilizaba Aleister Crowley (un consentido de Ozzy y Sabbath as well) y que esta contenido en el Kabbalah como signo místico de poder. Usado en el arte gráfico de diversos discos de Zep representa a Jimmy Page como "El ermitaño"

IV- Disco más famoso de Zep, aquí viene "Stairway to heaven", pero también "Rock and roll" y "Black dog" (no confundir con "Perro Negro") altos himnos al blues pesado rocanrolero y gritón

Peter Grant- Manager de Zep (rip) precursor de usar aviones privados para las giras y rentar pisos enteros de hoteles para que la banda y su staff pudieran destruirlos con total comodidad. Fundó una de las primeras empresas de management en Inglaterra a principios de los setenta.

1500- Número de las guitarras que posee Jimmy Page. (Y tú que sufres!)

Karac- Nombre del difunto hijo de Robert Plant

Jason- Nombre del hijo viviente de Bonzo que ahora toca con Zep

Algunos detalles sobre los integrantes de la banda:

Jaimito Página no nació en Tangamandapio, sino en Londres.
Precursor de no sólo colgarse una guitarra, sino dos al mismo tiempo!!!.

Esto hizo que el buen Jimmy tenga el hombro izquierdo más hundido que el derecho (por el peso de las guitarras!) y que camine medio chueco de por vida, pero eso sí, podía tocar bonitas melodías acústicas con la guitarra de arriba que tenía 12 cuerdas y luego requintos distorsionados infernales con la guitarra de abajo. Amén que también le daba con el arco (como el que usan los contrabajistas y chelistas) agregándole misticismo a la cosa.

Se compró un castillo y vive en él.

Roberto Planta el cantante, se caracterizó por introducir el alarido tan distintivo del heavy metal. Acá como de mujer herida, posee uno de los mejores falsetes y le gustaba enredarse con el cable del micrófono y tirarlo y agarrarlo como si fuera un yo-yo. (Mars Volta, Black Crowes, Aerosmith y Hives lo imitan) También usaba pantalones pegaditos que le marcaban la verga (Jim Morrison style) y que era junto a su cabellera medio blonda- medio rojiza su trademark sexual. Ah sí! También tocaba la armónica lo que resalta en la parte acústica de Zep.

John Paul Jones era el bajista de Zep. El más tranquilo y ecuánime del grupo, su función como cualquier artesano de las cuatro cuerdas gordas era dejar pensar al guitarrista y al cantante que ellos eran la banda. Sin embargo toca el piano, la mandolina, el ukelele, el sitar, el chelo, la guitarra, el koto, la steel guitar y los teclados. También hace arreglos y es productor. Si has escuchado la bonita melodía de los Rolling Stones "She´s a rainbow" puedes oír el arreglo de cuerdas de Jones. Ha trabajado con todo el mundo! Desde Diamanda Galas, R.E.M., Butthole Surfers, Heart, Foo Fighters y la Furia del Baus.

John Bonham era el baterista y el más bebedor del grupo. Tanto bebía que murió ahogado en su propio vómito (lo que hizo que después existieran numerosos chistes roqueros al respecto, como aquel en la película Spinal Tap "Murió ahogado en vómito pero no se ha podido determinar de quien era". Bonzo era muy amigo de Keith Moon (baterista de The Who) a quien también le daba por aventar coches en las albercas. Bonzo usaba las baquetas más pesadotas y de mayor calibre por cierto, lo que le daba a la banda un toque más "rudo". También fue de los primeros en usar un gong sinfónico, osease un platillotote que se pone atrás del banco del baterista y que generalmente es usado una sola vez durante el concierto: al final del solo de batería.

Marcó a toda una generación de bateristas heavys que evolucionó en el doble bombo, la pija dura y la mata larga.